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Gente com rosa na lapela
Max Lucado
John Blanchard levantou-se do banco, ajeitou o uniforme
do Exército e observou a multidão que tentava abrir caminho na
Estação Ferroviária Central de Nova York. Procurou avistar a
moça cujo coração ele conhecia, mas não o rosto - a moça com a
rosa na lapela.
Seu interesse por ela começara treze anos antes, em uma
biblioteca da Flórida. Ao retirar um livro da estante, ele ficou
intrigado, não com as palavras impressas, mas com as anotações
escritas à mão na margem. A letra delicada indicava ser a de uma
pessoa ponderada e sensível. Na primeira página do livro, ele
descobriu o nome da proprietária anterior: Srta. Hollies Maynell.
Depois de algum tempo e de várias tentativas, conseguiu
localizar o endereço dela. Morava em Nova York. Escreveu-lhe uma
carta apresentando-se e propondo uma troca de correspondência.
No dia seguinte, ele foi convocado para servir em uma base do
outro lado do oceano. Era a Segunda Guerra Mundial. Durante os
treze meses seguintes, os dois passaram a se conhecer por
correspondência. Cada carta era uma semente caindo em um coração
fértil. Florescia um romance.
Blanchard pediu uma fotografia, mas ela recusou-se a
enviar. Achava que, se ele realmente gostasse dela, não haveria
necessidade da fotografia.
Quando ele retornou da Europa, marcaram o primeiro
encontro às 19 horas na Estação Ferroviária Central de Nova
York.
"Você me reconhecerá", ela escreveu, "pela rosa que
estarei usando na lapela."
Assim, às 19 horas, Blanchard estava na estação à
espera da moça cujo coração ele amava, mas cujo rosto nunca
vira.
Deixemos que o próprio Blanchard conte o que aconteceu.
“Em minha direção vinha uma jovem alta e esbelta. Seus
cabelos loiros encaracolados caíam pelos ombros, deixando à
mostra delicadas orelhas; os olhos eram azuis da cor do céu. Os
lábios e o queixo tinham uma firmeza suave; trajando um costume
verde-claro, parecia a própria chegada da primavera. Comecei a
caminhar em sua direção sem notar que não havia rosa em sua
lapela. Quando me aproximei, um sorriso leve e provocante
brotou-lhe nos lábios. "Gostaria de me acompanhar, marujo?" ela
murmurou.
De maneira quase incontrolável, dei um passo em sua
direção, e foi então que avistei Hollies Maynell.
Ela estava em pé atrás da jovem. Aparentava bem mais de
quarenta anos, e seus cabelos, presos sob um chapéu surrado,
deixavam entrever alguns fios brancos. Seu corpo era roliço,
tinha tornozelos grossos e usava sapatos de salto baixo. A moça
de costume verde-claro distanciava-se rapidamente. Senti-me
dividido, desejando ardentemente segui-la, mas ao mesmo tempo,
profundamente interessado em conhecer a mulher cujo entusiasmo
me acompanhara e me sustentara.
E lá estava ela. Seu rosto redondo e pálido estampava
delicadeza e sensibilidade; os olhos cinzentos irradiavam
meiguice e bondade. Não hesitei. Peguei o pequeno livro azul, de
capa de couro, para me identificar. Não seria um caso de amor,
mas poderia ser algo precioso, algo talvez melhor que amor, uma
amizade pela qual eu era e seria eternamente grato.
Endireitei os ombros, cumprimentei e entreguei o livro
à mulher, apesar de sentir-me sufocado pela amargura do meu
desapontamento enquanto lhe dirigia a palavra. "Sou o Tenente
John Blanchard, e você deve ser a Srta. Maynell. Estou
satisfeito por você ter vindo encontrar-me. Aceita um convite
para jantar?"
No rosto da mulher surgiu um sorriso largo e bondoso.
"Não sei do que se trata, filho", ela respondeu, "mas a jovem de
costume verde, que acabou de passar por aqui, pediu-me que
usasse esta rosa na lapela e instruiu-me também que, se você me
convidasse para jantar, eu deveria dizer que ela está à sua
espera no restaurante do outro lado da rua. Ela me contou que se
tratava de uma espécie de teste!”
Não é difícil compreender e admirar a sabedoria da
Srta. Maynell. Se você quiser conhecer a verdadeira história do
coração humano, observe sua reação diante de uma figura sem
atrativos. "Diz-me quem amas," escreveu Houssaye, "e dir-te-ei
quem és".
Hollis Maynell, contudo, está longe de ser um exemplo
para medir o coração de alguém que se interessa pelo que não é
belo.
No último sermão registrado por Mateus, Jesus faz
exatamente isso. E faz isso não por meio de uma parábola, mas
por meio de uma descrição. Não conta uma história, mas descreve
uma cena - a última cena, o juízo final. Em seu último sermão,
Jesus coloca em palavras a verdadeira mensagem que Ele colocou
em ação: "amar os excluídos".
Não há dúvida quanto o juízo final. Todos estarão lá.
Naquele dia Jesus separará as ovelhas dos cabritos, os bons dos
maus.
Em que Ele se baseará para fazer essa seleção? Talvez
você se surpreenda com a resposta. "Porque tive fome, e me
destes de comer; tive sede, e me destes de beber; era
forasteiro, e me hospedastes; estava nu, e me vestistes;
enfermo, e me visitastes; preso, e fostes ver-me."
Qual é a insígnia dos salvos? Sua escolaridade? Sua
disposição para visitar países longínquos? Sua capacidade para
atrair uma multidão e pregar? Sua habilidade para escrever
livros com mensagens de esperança? Seus grandes milagres? Não.
A insígnia dos salvos é seu amor para com os excluídos.
À direita do Pai estarão aqueles que deram de comer aos
famintos, deram de beber aos sedentos, deram calor humano aos
abandonados, vestiram os nus, confortaram os enfermos e
visitaram os presos.
Você observou como é simples o que Jesus nos pede?
Jesus não diz: "Eu estava enfermo e me curastes... Esta preso e
me libertastes... estava abandonado e me construístes uma casa
de repouro para mim..." Ele não diz: "Tive sede e me destes
assistência espiritual."
Sem ostentações. Sem estardalhaço. Sem alardes na
imprensa. Apenas pessoas bondosas praticando atos de bondade.
Porque quando praticamos atos de bondade a outras
pessoas, praticamos atos de bondades a Deus.
Quando Francisco de Assis deu as costas à riqueza para
seguir a Deus com simplicidade, abandonou suas roupas e saiu da
cidade. Logo a seguir viu um leproso na beira da estrada. Passou
por ele, mas depois parou, deu meia volta e abraçou o homem
enfermo. Francisco prosseguiu seu caminho. Depois de dar alguns
passos, virou-se para olhar novamente o leproso, mas não viu
ninguém.
Durante o resto de sua vida, ele acreditou que o
leproso era Jesus Cristo. Talvez ele estivesse certo.
Jesus habita nos esquecidos. Fez morada nos ignorados.
Vive no meio dos enfermos. Se quisermos ver a Deus, devemos ir
até onde estão os humilhados e os abatidos. É lá que o veremos.
"[Ele] se torna galardoador dos que o buscam (Hebreus
11.6)" é a promessa. "Em verdade vos afirmo que sempre que o
fizestes a um desses meus pequeninos irmãos, a mim o fizestes
(Mateus 25.40)" é o desígnio.
Talvez você já tenha lido a história de um homem da
Filadélfia que foi à uma feira de bugigangas e encontrou uma
tela da qual gostou muito. Aquela pintura empoeirada de uma
igreja rural custava apenas dois dólares. Estava rasgada e
desbotada, mas o homem gostou dela e comprou-a. Ao abri-la
quando chegou em casa, caiu de dentro uma folha de papel
cuidadosamente dobrado. Era a Declaração da Independência.
Aquilo que todos imaginavam ser uma pintura barata de feira de
bugigangas continha uma das cem cópias originais da Declaração
da Independência [dos EUA] impressa em 4 de julho de 1776.
Surpresas valiosas são encontradas nos lugares mais
impossíveis. A lição da feira de bugigangas se aplica à vida.
Faça um investimento nas pessoas que o mundo rejeitou -- o
sem-teto, o aidético, o órfão, o divorciado -- e talvez você
descubra onde se encontra a sua independência.
A mensagem de Jesus é arrebatadora: "A maneira como
você os trata é a maneira como também me trata."
Dentre todos os ensinamentos de Cristo em sua última
semana, para mim esse é o mais pungente. Gostaria que ele não
tivesse dito o que disse. Gostaria que Ele tivesse dito que a
insígnia dos salvos é a quantidade de livros que escreveram,
porque já escrevi vários. Gostaria que Ele tivesse dito que
insígnia dos salvos é a quantidade de sermões que pregaram,
porque já preguei centenas. Gostaria que Ele tivesse dito que a
insígnia dos salvos é a quantidade de pessoas que conseguiram
atrair, porque já falei a milhares.
Mas Ele não disse isso. Suas palavras me dizem que
aqueles que vêem Cristo são os que vêem os sofredores. Se você
quiser ver Jesus, vá até uma casa de repouso, sente-se ao lado
de uma senhora idosa, e ajude-a a colocar a colher na boca. Se
quiser ver Jesus, vá até o hospital público e peça à enfermeira
que o leve até alguém que nunca recebe visitas. Se quiser ver
Jesus, saia do escritório, desça até o saguão e converse com o
homem que está arrependido de ter se divorciado e está sentindo
a falta dos filhos. Se quiser ver Jesus, vá até o centro da
cidade e ofereça um sanduíche - não um sermão, mas um sanduíche
- para aquela senhora maltrapilha que mora debaixo do viaduto.
Se quiser ver Jesus... veja os mal-apessoados e os
esquecidos.
Você poderá dizer que se trata de um teste. Um teste
para medir a profundidade do nosso caráter. O mesmo teste que
Hollis Maynell utilizou com John Blanchard. Os rejeitados do
mundo usando rosas. Assim como John Blanchard, temos às vezes de
adaptar nossas expectativas. Temos às vezes de reexaminar nossos
motivos.
Se ele tivesse virado as costas à uma figura sem
atrativos, teria perdido o amor de sua vida.
Se nós virarmos as costas, poderemos perder muito mais.
Max Lucado
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